Tempero

Tem um pingo de nada

A lembrança que arrisca...

Trama a frase, 

(Belisca) 

Inaugurações em calda

Em cada esquina. 

Não tem poeta-cabeça

Nem encanto do amor

É a dureza do quase

Solfejada de fá...

É o embalo do batimento

cachaça da escrita

Rima pobre,

Rima rica...

Que faz sentido na pele,

(Reversa)

Indefinida cor. 

E continua aquele pingo de nada

No suspiro-travesseiro

Na fadiga de tecer canteiros...

E histérica é a crase

Que comprime o para

Ajustando

Os segundos e terceiros. 

Nessa casa não tem poeta-que-salva

Tem uns pratos sujos na pia,

Um reboque para a língua

Uma pá de sabor...

É o drama do dia a dia

filé da vida

Meninice da linha...

O abraço domingueiro

De quem ganha a saúde do rim

Sepultando no beijo...

Desejos.